Aguja brava

Tango

Música: Edmundo Rivero
Letra: Eduardo Giorlandini

La laburó de guapo, piolamente,
y la milonguera, su caro berretín,
ñapada postamente en su bulín,
rejunó cayetana el expediente.

Era una naifa piya y cadenera
que andaba con la yuta cabreiroa;
con prontuario a la gurda, sobradora,
y una pintusa de percanta buena.

Él, que había sido un liso bien cheronca,
un caferata de tapín y escuela,
perdió su cancha laburando, ¡oi'dioca!,
de colchonero y refilando tela.

Tanto amó el longipietro a la taquera
que aguantiñó, cabrero,
que la barra nochera lo llamara,
por pamela y por merlo mishé,
Aguja Brava.

Y así terminó un piola, Aguja Brava,
que por amor quedó cardando lana.
Antes, sacaba tela de las minas
y ahora le hace colchones a la cana.

                    Línea Nº 9

Poema lunfardo

Música:
Letra: Carlos de la Púa

Era un boncha boleao, un chacarero
que se piyó aquel 9 en el Retiro:
¡nunca vieron esparo ni lancero
un gil a la acuarela más a tiro!

Eran polenta el bobo y la marroca,
y la empiedrada fule, berretín.
De un grilo una casimba daba boca,
y un poco la orejeaba el chiquilín.

El ropaé que acusa ese laburo
trabucó bien al boncha de culata,
pero el lancero trabajó de apuro
y de gil casi más mete la pata.

Era un bondi de línea requemada
y guarda batidor, cara de rope...
¡Si no saltó cabrón por la mancada
fue de chele no más, de pudo dope!

                    Contame una historia

Tango

Música: Eladia Blázquez
Letra: Mario Iaquinandi

Escuchar
mientras leo

Vos que tenés labia, contame una historia.
Metele con todo, no te hagas rogar.
Frename este absurdo girar en la noria
moliendo una cosa que llaman "verdad"...

Contame una historia distinta de todas,
un lindo balurdo que invite a soñar.
Quitame esta mufa de verme por dentro
y este olor a muerte de mi soledad...

Contame una historia...
Mentime al oído
la fábula dulce de un mundo querido, soñado y mejor...
Abrime una puerta por donde se escape
la fiebre del alma que huele a dolor...
Contame una historia
vos, que sos mi hermano,
volcame en la curda que me haga sentir
que aunque el mundo siga yirando a los tumbos,
aún vale la pena jugarse y vivir...

Batime que existen amigos derechos,
mujeres enteras que saben querer.
Y tipos con tela que se abren el pecho,
si ven que la vida te puso en el riel...

Contame la justa de un lecho de rosas.
¡Estoy tan cansado de andar por andar!...
Contame una historia con gusto a otra cosa,
y en la piel del alma poneme un disfraz...

LA PIEDRA   (Pequeño cuento)

Cuando era “así de chiquitita ”vivía cerca, muy cerca del mar. En los atardeceres, cuando las gaviotas bajaban a la playa, salía corriendo de mi casa y jugueteaba con ellas. Además me dedicaba a las mas extrañas costumbres, que los “grandes” no entendían: dibujaba caminos en la arena que no conducían a ningún lado; recolectaba objetos que las olas habían depositado; exploraba las cuevas ,donde, por grietas diminutas bajaba un hilo de agua, con extraordinario placer; juntaba caracoles, algas, maderas con clavos herrumbrados, bichitos de colores fluorescentes y piedritas. Con mi “tesoro” retornaba y guardaba todo en un baúl, muy, pero muy viejo. Los días en que llovía mucho y no podía salir, abría mi baulito, e inventaba juegos con las “joyas” que tenía almacenadas.  Una tarde, me llamó la atención una piedra; pequeñita, deforme, oscura y lustrosa. Al ponerla sobre mi mano, unas cosquillas subieron hasta mi boca y me brotó la risa. Sorprendida, comencé a recorrerla con mis dedos como en una suave caricia y la guardé debajo de mi almohada. Una noche, cuando el  sueño ya se apoderaba de mí, escuché una canción con una sonoridad que jamás había oído; y lo mas extraño, ¡venía desde abajo de la almohada!. Curiosa, miro y allá estaba mi piedra: quietita y cantando. No quise contarle a nadie mi secreto: “imaginación de niña “ hubieran dicho. Y me hice amiga de mi piedra. Le puse nombre, hablaba con ella todos los días, la acariciaba, la besaba, le contaba mis tristezas y vi que....lentamente....se iba transformando. Donde habían caído dos lágrimas mías habíanle salido ojos; donde la besé, una boca. Poco a poco fueron apareciendo dos manos parecidas a mis manos. Fui creciendo y la piedra conmigo. A medida que mas amor le daba, mas crecía. Me fui imposible esconderla por mas tiempo y decidí mostrarla al mundo. Le puse el vestido mas lindo que encontré y me presenté con ella un domingo en la plaza del pueblo. Sentí su temblor de miedo, su estremecimiento de emoción. Las gentes nos saludaban. Para mi sorpresa nadie se dio cuenta que era una piedra. Un día se enamoró ( y yo también); tomamos caminos distintos sin decirnos adiós... y no he vuelto a saber de ella. Ahora que han pasado tantos años, miro y veo humanos con cara de piedra, cuerpo de piedra, manos de piedra..y pienso que lo que necesitan es alguien que los ame...y miro y veo también piedras con caras de humanos, manos de humanos, cuerpo de humanos y también pienso que necesitan alguien que los ame. Lo que me resulta difícil encontrar son humanos con cara de humanos, manos de humanos, cuerpo y corazón de humanos. Cuando los encuentro les pregunto a que se debe ese milagro y me contestan:_ Me han amado, me aman y me amarán. Así de simple

                      1997

SENSACIONES 

            En  esta mañana gris y calurosa me siento ante vos, hermoso artefacto electrónico, que me mira desafiante.Trato de descubrir tus secretos sin lograrlo. Decididamente necesito ayuda. Sin embargo, sigo adelante; ya llegará el momento de diagramar estas líneas de manera correcta. Voy a guardar en tus entrañas algunos de mis secretos, con la esperanza que sean develados por algún curioso que te desnude.  Te estoy hablando como si fueras a entenderme, sabiendo que solo eres un hermoso instrumento sin alma. No podrás descifrar mis sentimientos y emociones. Me dirás de mis faltas de ortografía o en que forma queda más linda la presentación, pero no eres ni mi lector ni mi interlocutor ni un crítico despiadado de mis desvaríos. Así que aquí van, a tu vientre insensible, algunas de las SENSACIONES que he escrito en mis épocas mas turbulentas.GRACIAS POR GUARDARME.

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carta a mi misma                          

            Yo quisiera volar por tu interior, esconderme en tus rincones, descubrirte en el fondo, abandonada, escondida en vos misma, solitaria. Yo quisiera saber que es lo que pasa en el misterio de tu lágrima, de tu suspiro, de tu angustia, de tu soledad tan íntima y profunda. Yo quisiera entenderte en el temblor, en la mirada abstraída, en la sonrisa triste, en tu necesidad de amor. Yo quisiera quererte así, con tu inseguridad a cuestas, con el siempre dolor de no saber que va a pasar con vos dentro de un rato.Y quisiera retenerte y dominarte, manejar tu mente y serenarte. Equilibrarte. Llevarte de la mano por un camino sin baches ni lomas y arribarte al final de la vida con una paz espiritual definitiva.-

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RESURRECCIÓN                             

            Yo me emociono todavía, frente a las pequeñas cosas que me muestran la resurrección de la vida. Los pequeños gatos paridos anteanoche; la flor del limonero sembrado por manos que ya no están, que surgió como por milagro seis años después de ello; la tarjeta que hoy me regalaron con un mensaje de mar y de amor. Me emociono frente a los hijos maduros y frente a los que están creciendo. Me emociona escuchar voces lejanas y desconocidas que me acercan una noticia. Me emociona una caricia, un pedazo de pan, un olvido. Se que vuelvo a vibrar después de estar dormida. Surge de nuevo esta necesidad de escribir. ¡Tantos años escondida y distraída lejos de lo que amo, deseo, soy!. Creo que me emociona mi emoción. Ver que está ahí, intacta y que hay un renacer de sentimientos. Es mi resurrección. Es la resurrección de la vida.-

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Para Ca Para Camila

                        Hoy al verte crecer, con esos tres años y medio sonrientes, tengo ganas de decirte muchas cosas, que ahora no entenderías, pero, dentro de unos años, cuando puedas descifrar abecedarios, leerás tal vez con nostalgia, estas memorias de la abuela Nora, escritas en una tarde de marzo,  cuando el otoño se asoma por la ventana, con languidez de humedad, y canto de chicharras.                               

                        Con vos estrené mi título de abuela y a partir de allí, día a día, fui creciendo a la par tuya, pues me volví niña con tus llantos y tus risas, con tus juegos y tus cantos. 

                        Todo este tiempo compartido quedará escondido en algún lugar de tu memoria, sin posibilidad de rescatarlo, por eso lo dejaré aquí, para cuando quieras disfrutarlo.

                        Te acuné entre cantos y ritmos mientras tu mano en mi pecho o en la oreja iba tejiendo caricias con tibieza y perfume de bebé.

                        Hablaba con los pájaros con mi silbido desafinado para ver tus ojos asombrados al ver que ellos respondían.

                        En verano, el patio sin baldosas, el Jacarandá y el verde césped descubrían tus primeros pasos, tus caídas, tus balbuceos. Y en la hamaca paraguaya al son de las canciones y cosquillas nos adormecíamos muy juntitas, disfrutando el calor de algún rayito de sol que se colaba entre las hojas.

                        En invierno, sobre el piso de madera del living, recorríamos libros de cuentos, canciones, y juguetes.

                        Los brazos y rodillas del abuelo Tucho eran un trapecio de circo para tu risa y los dos volvíamos a jugar como si fuéramos niños.

                        Después aparecieron los dibujos, los colores, las tizas y la palabra.

                        Tus primeras palabras, claras y sonoras para quien quisiera entenderlas, tus primeras canciones, tus primeros bailes.

                        ¿ Y cuando te quedabas a dormir?. Una noche de zozobras, arrinconados cada uno en el borde de la cama, y vos en el medio, feliz de incomodarnos.                                   

                        En tu tiempo sin almanaque había que explicarte cuando era tu cumpleaños, y esa rosa trepadora me dio la solución: Cuando salga el primer pimpollo será tu cumpleaños, te dije un día, y cada vez que llegabas, mirabas la planta para ver si había alguno. Y es así, cada año, el 8 o 9 de setiembre aparece un pimpollo pequeño y cerradito que me recuerda, ¡como si hiciera falta! que el 10 es tu día.                    

                        En esta carta no te hablé de papá ni   de mamá ni de Luisina;a propósito,

        pues pretende ser un diálogo exclusivo entre vos y yo.

                        Hoy es 7 de marzo de 1998, el lunes comienzas el Jardín de Infantes, y la abuela, sabe que indefectiblemente crecerás, que el mundo se agrandará ante tus ojos, y yo estaré ahí, para cantarte una canción o secarte una lágrima.

                        ¿Hace falta decirte lo mucho que te quiero?

                                   la abuela Nora

LA PLATA   SABADO 13 ENE 2007  18:34   al instante edición impresa clasificados Política Interés general Policiales Internacionales Espectáculos Deportes Suplementos El Ideario  Revista Tiempos   POLICIALES    El día después Si ayer al mediodía la térmica arañaba los 34 grados centígrados, difícil es calcular cuánto medía la de los comerciantes de la avenida 137 entre 60 y 61, la cuadra más afectada por los disturbios que se generaron durante el reclamo por la muerte de Darian Barzabal (17) en un patrullero de la policía. “¿Vos sos del diario?”, preguntó a esta cronista una kiosquera, sin dejar de sacar fotocopias. E insistió: “¿No sabés si hoy hay otra marcha...? Porque si es así tenemos que cerrar”. De hecho, eso fue lo que hicieron esos mismos comerciantes el jueves a la tarde, cuando adivinaron, por el vallado y el impresionante desfile de policías, que la cosa se iba a poner caliente. Pero colmo, casi ninguno de los comercios tiene persianas ciegas, y las de rejas no pudieron evitar que los cascotazos destruyeran las vidrieras. Caminando la zona, Trama Urbana comprobó que los daños más graves los sufrieron seis locales, incluida la delegación del Instituto de Obra Médico Asistencial (Ioma). “¿Sabés cuánto sale el metro cuadrado de este vidrio? -inquirió la encargada de una mercería, sin esperar la respuesta-. 90 pesos. ¿Quién se va hacer cargo de los 700 pesos que nos sale reponerlo?”. Encima, a este local también le destruyeron el cartel luminoso. Su dueño, junto con otros vecinos, llevaron su reclamo al foco mismo del conflicto: la comisaría Tercera, que se salvó de los ataques porque estaba custodiada por un vallado (que ayer continuaba, sobre la mano que va de 62 a 60) y 500 almas uniformadas (el 10% del total de efectivos asignados a la seguridad en toda la costa bonaerense). En fin, lo más probable es que los comerciantes se organicen para elevar una nota al Estado bonaerense, aunque todavía no definieron, específicamente, a qué organismo: ¿Será al ministerio de Seguridad? “La ecuación es simple, un agente del Estado mató a un ciudadano y esto generó los disturbios. Que el Estado, entonces, responda por ese empleado y por estos disturbios... nosotros no tenemos por qué pagar los platos rotos”, analizó la kiosquera. O mejor dicho, los vidrios. Pero los destrozos, claro, no fueron las únicas consecuencias de la pueblada que estalló a raíz del escandaloso asesinato del adolescente de Los Hornos. En las primeras horas de ayer fueron liberadas las doce personas que habían sido demoradas tras los incidentes. En cuanto a los doce policías que resultaron heridos en el mismo episodio, entre ellos el jefe de la Distrital La Plata, el inspector Salvador Baratta (fue apedreado), él mismo se encargó de confirmar que “todos estamos bien”. Hay que destacar dos cuestiones que se diluyeron al calor de los disturbios: los agentes asignados al operativo evitaron el usual despliegue represivo de la Bonaerense (aunque hubo postazos de goma y detenidos) y los incidentes fueron protagonizados por un minúsculo grupo de pibes, vecinos de Darian, pero ajenos a su familia. “Quiero resaltar que los padres (de la víctima) no tuvieron nada que ver con esos actos de violencia”, aclaró a Trama Urbana Eduardo Alfonso Lorenzo, cura párroco de la iglesia San Benjamín de Los Hornos, que esa misma tarde participó de la reunión que familiares de Darian y representantes de organizaciones sociales mantuvieron con el interventor de la Tercera y el inspector Baratta. “¿Sabés cuál es el problema? Que acá son siempre los mismos los que pagan los platos rotos. La gente pide más seguridad, la Policía se violenta y actúa con los métodos de la época represiva... pero si la Policía mata a la gente, nosotros no podemos salir a matar policías, porque entonces se desmadra...” Platos rotos, vidrios rotos. Un pibe pobre fusilado en un patrullero. Policías quemados por el roce con una molotov. Más pibes presos. Comerciantes que pierden y no saben a quién reclamarle. Y un barrio que tiene más vecinos de los que se necesita para declarar ciudad a un pueblo, pero sólo seis móviles para patrullarlo. Entonces los robos. Y entonces los reclamos por seguridad. Y entonces la represión, y la muerte, y más protestas... ¿Hasta cuándo? Subir Volver